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 – Die Kioskbesitzerin

Er weint und sagt, der Nebel bräche ein, um ihn herum, bräche alles ein. Und er fleht mich an, ihn zu befreien von den Stimmen. Doch was soll ich tun? Ich helfe ihm auf. Er nimmt mein Gesicht in seine kalten Hände, sein heißer Atem umhüllt mich. Wir sind für wenige Momente wie zwei Bäume, deren Kronen sich treffen und ineinander gehen. Und er küsst mich auf den Mund und verschwindet.

Kalte Luft hat 

Der scharfe Wind greift unsere Ohren, gleitet durch unsere Jacken, streichelt unsere Haut.

Mein Großvater hat nicht mit mir gesprochen (SSic!). Und jetzt soll ich sprechen?

Ein Meer, das mehr Ebbe ist als Flut sind wir. Die Spuren, die die Wesen und Wellen hinterlassen, lesen wir uns gegenseitig vor. Selbst können wir es nicht. Wir kommen nur vor und zurück. Aber ein tiefes Wissen, so tief aus uns kommend, aus den heißen Quellen unseres Grundes, beschwört mich und flüstert dir: 

Und meine Fluten sind schöne Sätze und glühende Blicke und warme Gerichte und Tänze mit dem Licht.

Vogelzwitschern und das Rasseln von Muschelketten in den Händen eines Mannes, der uns entgegenkommt. Er sieht aus wie mein Onkel. Diese Lesung, das muss wohl gesagt werden, verpasst ihre Möglichkeiten, sie will gar nichts. Nur paar Zeichen malen in Asche. Die Asche dann wegwehen lassen. Das prophetische Funkeln in den Augen der Vögel sehen wir nicht. Aber wir ahnen was.

Wir schließen uns einer Gruppe Ebenistaz an, die an einem Baum sich versammeln. Für ein paar Schritte nur. Eine kleine Feldstudie.

Die Sonne steht schon tief.

Wir wollen 

Und wir schlürfen den Saft, der abfließt bei der Arbeit an den Stücken. Und merken die Kraft in den Haarwurzeln und die Wärme des neugewachsenen Knorpels in den Gelenken sofort.

Oh, mein Gott. Diese schönen Stücke Holz.

Wir formen einen Stein, wir formen ein Gebirge aus Holz. Und formen den Geist, den der Berg umgibt.

Und dann geschmückt mit Initialen aus geschnitzten Wellen und Klippen und authentischen Gefühlen, wird das Stück ganz für sich alleine etwas Neues, etwas, das uns entwischt, das uns sagt:

Okay.

Wir müssen später noch einkaufen! 

Feuer im Regen. Das Bild überhaupt, oder?

Feuer im Regen.

Und der scharfe Wind greift unsere Ohren, gleitet durch unsere Jacken, streichelt unsere Haut mit kalter Hand. Ja, wir genießen die Luft und ihr Beißen auf unsere Lippen.

Hm.

Der Schuss kam von hinten. Es war ein stiller Schuss. Die Kugel traf ihre Haut zwischen dem sechsten + siebten Brustwirbel, durchflog den rechten Vorhof ihres Herzens + das Brustbein. Mit ununterbrochener Geschwindigkeit flog die Kugel weiter bis sie den ältesten Baum des Parks traf: Ein kleines heißes Loch in der dicken Rinde einer deutschen Eiche.

Sie drehte sich um und sah nichts. Es war ein ruhiger Ort, der Park, so früh am Morgen. Zu hören nur das Rauschen der Blätter, das Zwitschern der Vögel + die Musik aus ihren Kopfhörern, die um ihren Hals hingen.

Die WAV. Datei hieß 

Eine nicht ernst gemeinte Interpretation des Mick Jenkins Songs „Carefree“, begleitet von ihr an der Gitarre. Ihre Freundin sang, tipsy:

Ihre Stimme rau und lebend. Die Worte echt. Es war das, was die schönste deutsche Folklore hätte sein können. Sie hatte ihrer Freundin gesagt, ihre Stimme weinrot: „Die nächste Vicky Leandros wird eine schwarze Frau sein.“ + ihre Freundin sagte: 

Boom. Pow.

Sie kniete sich hin. Aus der Hüfttasche ihrer Tights holte sie eine Packung Zigaretten + ein Feuerzeug. Sie zündete die Zigarette mit ihrer linken Hand an + mit ihrer rechten fing sie an, in den Kiesweg das Veve Ogouns zu zeichnen, so wie es ihr René Depestre beigebracht hatte.

Die Bäume schauten ihr zu.

Nachdem das Veve so detailliert wie möglich gezeichnet worden + die Zigarette halb aufgeraucht war, drückte sie diese mittig in dem Loa-Symbol aus + wischte es weg.

Sie legte sich hin + 

Ein Schäferhund kam. Es war Ogoun. Er schaute die Bäume an wie ein General in sein Heer. Die Bäume waren seine Soldaten + gehorchten. Der Hund bellte wie ein Donner.

Die Äste verflochten sich, der Himmel verschwand. Die Stämme brachen aus der Erde, das Wurzeldelta kam zum Vorschein. Alles erhob sich. Der Park schwebte. Der Wind war atmosphärisch. Es roch nach verbrannten Bohnen.

+ trotzdem mochte sie den Park sehr.

Sie stand auf. Sie fühlte sich schwach. Es war der Tod in ihr. Der Schäferhund (Ogoun) war verschwunden, so auch der Wind. Eine Sonne tauchte auf + tauchte alles was sie sah langsam warmhell. Es waren die weißen NIKE Airmax Plus III, die das Licht als erstes erreichte. Sie leuchteten auf, + dann langsam der ganze Rest des Loas. Es war Homi Selvon, der Ex-Freund einer Freundin, der einfach so gestorben war, vor einiger Zeit, viel zu jung. Homi war ein lieber Mensch gewesen, der immer überall dabei war, immer gut drauf. Er hatte Kurzfilme gedreht + Kurzgeschichten geschrieben, die ihr gefielen. Eine Geschichte besonders.

Sie hieß 

Er hatte sie über mehrere Tage auf seinem Twitter-Account whatuphomi00 getweetet (er liebte Twitter viel zu sehr). Wir fallen in die weiße, vollgetaggte Gummizelle, ein Stück vom VV VV VV, ein Raum im Internet und lesen Homis Geschichte, in aller Ruhe, denn wir haben alle Zeit der Welt:

Wow! 4196 Zeichen. Nike 4196: Homis Brillenmodell, das kaputt ging, als der Schlag kam.

Sie wünschte, sie hätte mehr mit ihm geredet. Mehr mit ihm gelacht.

Homi Selvon stand nun vor ihr. Er war ein schöner Loa geworden. Die schwarze NIKE Hoxton Jogginghose schimmerte.

Seine Diamanten-Ohrringe waren eiskalt. Das weiße T-Shirt fresh. Sein Style war atemberaubend. Seine braune Haut aus einem Guss.

Homi spielte mit einer Raupe. Er ließ sie zwischen seinen Finger krabbeln. Vor ihren Augen verpuppte sich die Raupe im Zeitraffer, ein Schmetterling schlüpfte aus dem Kokon, flog einige Momente + zerfiel dann im Flug zu Asche. Ihr war das Bild etwas zu platt. Aber anscheinend, dachte sie dann, war es wirklich so.

, sagt Homi. 

Er atmete tief ein. Sein Geist erfüllte nun die ganze Szenerie.

„Baby, wir sind alles Menschen, die gar nicht hier sein sollten. Und es sind Zeiten, in denen mehr und mehr Leute checken, dass sie falsch sind, da wo sie sind. Und in diesen Zeiten werden Gs wie du und ich zu Wortführern erklärt. Die Marginal Women and Men. Eine Ökonomische und kulturelle Notwendigkeit. Aber bitte Salsa, lass es nicht zu. Schütze dich. Der Abfuck ist zu groß, das Opfer auch.“

Zwischen den Wipfeln der Nachthimmel. Eine Wolke verdeckte einen Stern. Der große Wagen war eine Suppenkelle geworden. Salsa dachte: Schöpfen aus der Ursuppe. Sippen von der Welt. Sie stützte sich an der Eiche ab + stretchte sich.